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Morvenn Vahl : La Lance de la Foi – Extrait

Une Publication Black Library

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I

Tout commence dans la pénombre.

La lame, récemment affutée, glaciale contre son crâne. Les pierres de la Sainte Terra, dures et impitoyables sous ses genoux. Le frémissement des ailes sous les hauts plafonds voûtés de la chapelle. Une robe de samit d’un blanc de nacre qui colle à sa peau encore humide des fonts sacrés. L’odeur entêtante de l’encens, essence de rose, bois de santal et myrrhe, et le timbre solennel des cloches.

L’Abbesse Sanctorum Morvenn Vahl se lève, et ce n’est qu’une fois debout qu’elle ouvre les yeux. L’Empereur-Dieu, au-dessus de l’autel, lui rend son regard ; Son faciès doré est sévère, Ses lèvres sont scellées. Les vitraux en plastiverre laissent entrer de grands flots de lumière qui couvrent les colonnes de pierre d’éclaboussures rouge sang, blanc éclatant, jaune solaire. Les encensoirs suspendus en hauteur emplissent l’air de leurs fumées, dégageant des nuages noirs contre un ciel plus noir encore.

Tels sont les rites de la foi.

Il convient d’observer à la lettre les rituels ancestraux, aussi longs et fastidieux qu’ils soient, car ils sont aussi sacrés que l’épée et le bolter, mais Morvenn supporte mal le calme. Sur le champ de bataille, elle connaît sa place. Elle sait qu’elle est une guerrière sainte, n’existant que pour apporter la mort aux ennemis de l’Imperium, un hymne vivant à la gloire de l’Empereur-Dieu dans toute Sa majesté. C’est là que Sa présence se manifeste, dans la lueur flamboyante du lance-flammes, le tonnerre des canons d’assaut, les cris des ennemis mourant de sa main.

Mais là, dans la chapelle, Il se tait.

Morvenn détache les yeux du visage statuesque et reporte son attention sur le présent. Juste là, sur l’estrade, la haute silhouette dorée du Purgator Mirabilis se dresse à côté d’elle. Le vénérable exo-harnais Parangon est aussi immobile qu’une statue. Sa main droite est fermée autour d’une impressionnante lance dorée, sa gauche est terminée par un bolter lourd dont le bouclier de canon est orné des mots Prioris et Sanctorum, en hommage aux deux bastions de l’Adepta Sororitas. La machine est une relique inestimable, dont la puissance est à l’entière disposition de l’abbesse.

Ses Sœurs sont rassemblées devant elle, leurs visages tournés en une adoration muette vers l’Empereur-Dieu, leur évidente dévotion créant un contraste marqué avec les faciès aveugles des servitors du chœur. Une litanie ancestrale s’élève des gosiers mécaniques des servitors, la mélodie bien connue, douce et plaintive, se superposant aux harmonies polyphoniques de la base. Si la perfection des chants est surnaturelle, l’encens flottant dans la chapelle ne peut rien faire pour masquer l’odeur typique de la chair des servitors : onguents sacrés, huile machine et décomposition.

Deux Célestes s’approchent dans leur armure d’argent, leurs têtes casquées inclinées en signe de respect. La plus grande des deux fait glisser la robe de samit des épaules de Morvenn, la deuxième lui tend la combinaison fuseau qu’elle enfilera à la place. Morvenn s’en empare sans un mot pour la mettre, forçant l’étoffe balistique moulante, tissée serré, qui se referme sur elle comme une seconde peau.

Ensuite, c’est au tour du gambison. Le corselet matelassé vient couvrir ses épaules, sa poitrine et sa taille, et elle sent un tressaillement d’impatience se former en elle. Une galaxie entière de guerre infinie s’ouvre devant elle, mais en ce jour elle enfile son armure pour mener une bataille d’un tout autre genre. Combien de fois, en tant que novice, avait-elle pu observer le rite sacré de la mise en armure, combien de fois s’était-elle imaginé ce que pouvait représenter le fait d’être au cœur du cérémonial ? À cette époque, l’Abbesse Sanctorum Sabrina était une figure sainte, aussi proche de l’Empereur-Dieu Lui-même que pouvait se le figurer l’esprit de Morvenn.

Sabrina, et toutes celles qui l’avaient précédée, avaient-elles éprouvé cette même agitation, cette même hâte à la guerre purificatrice, ce même fardeau de responsabilité pesant sur ses épaules comme le joug d’un pénitent ? Car en ce jour, elle enfile son armure non pour aller au combat, mais pour se rendre en salle de conseil siéger parmi les Hauts Seigneurs de Terra et manier des mots au lieu des armes, une tâche à laquelle elle se trouvait peu encline et mal préparée.

Les servitors du chœur se taisent, à l’exception d’un d’entre eux, et l’exquise polyphonie de l’hymne aux martyrs s’éteint peu à peu, laissant la voix du soliste se déployer haute et pure. Morvenn ferme les yeux et laisse la musique submerger ses pensées, l’emplir d’une sainte résolution.

Empereur-Dieu, donne-moi la force d’affronter ce qui va venir.

— Ave Imperator, entonnent les Sœurs.

Un chérubin voletant fait son apparition sur l’estrade, tenant un canon d’avant-bras doré entre ses mains potelées. La Céleste Supérieure Ignatia s’en empare et le referme solennellement autour du poignet droit de Morvenn, ses doigts dans ses gantelets maniant les fermoirs avec une dextérité née de l’habitude, tandis que Fionnula, sa seconde, se charge du côté gauche. Viennent ensuite les cubitières, puis les canons d’arrière-bras, et ses bras se retrouvent parés de leur armure sainte, parés pour ce qui est à venir.

— Accepterez-vous la charge de cette armure sacrée ?

La voix d’Ignatia, amplifiée par les émetteurs-vox de son casque, retentit puissamment dans l’atmosphère bénie de la chapelle.

— Au nom de l’Empereur-Dieu, je le jure, répond Morvenn.

— Manierez-vous ces armes, la Lance d’Illumination et Fidelis, le bolter lourd trois fois béni, ainsi que l’a ordonné l’Empereur-Dieu, avec haine et fureur ?

— Au nom de l’Empereur-Dieu, je le jure.

Les flammes des bougies vacillent, et dans leur lueur dansante, le Purgator Mirabilis semble s’animer d’un feu sacré.

— Nous mènerez-vous en Guerre Sainte, afin que tous ceux qui se dressent contre nous trépassent, par le bolter et par l’épée ?

— Au nom de l’Empereur-Dieu, je le jure.

Un souffle frais caresse le crâne nu de Morvenn et fait glisser un frisson le long de son échine.

— Alors, que cette armure et ces armes soient vôtres, pour apporter la mort à tous les ennemis de la foi.

Trois petites plateformes flottantes portant sur leurs flancs les noms de saints en bas-relief s’élèvent pour former un marchepied devant le Purgator Mirabilis. Leurs moteurs se mettent à vrombir lorsque Morvenn entame son ascension, mais leur surface de marbre reste aussi ferme qu’un roc. L’abbesse se positionne dans le siège de pilotage, et le plastron ornementé de filigrane se referme avec un cliquetis familier, réconfortant. Les manettes de commande n’attendent plus que ses mains, et elle referme ses gantelets dessus, instinctivement, sans réfléchir.

Il ne manque plus que le casque.

Les chérubins s’éloignent, regagnant leurs pénates entre les poutres enchevêtrées de la charpente du cathédrum. Une Sœur vêtue de la robe noire et austère de l’Ordre de l’Ossuaire Sacré, un des Ordres Pronatus, chargés de veiller sur les reliques les plus sacrées de la Sororité, lui tend, posé sur un coussin de velours écarlate, un heaume doré au front ceint de lauriers d’or, aux optiques noires, aveugles. Morvenn courbe la nuque, se préparant à accepter cette ultime charge, mais avant que le poids s’en pose sur son crâne, voilà que les portes de la chapelle s’ouvrent à la volée, dans un fracas du bois contre la pierre qui fait trembler les vitres de plastiverre et déclenche une brusque envolée des chérubins effarouchés. Les muscles de Morvenn se tendent, et son exo-harnais répond à la menace imminente par un enchaînement de mouvements fluides, portant le bolter lourd en joue tandis que la Lance d’Illumination se met à flamboyer.

Mais la menace n’est pas sur le seuil.

Là, entre les grandes doubles portes bardées de ferrures, le teint écarlate et le voile de guingois, se trouve une novice de l’Ordre de Notre Dame des Martyrs. Morvenn se porte déjà vers elle, arrachant des échos aux dalles de pierre sous les pieds de son exo-harnais tandis qu’elle descend de l’estrade et s’engage dans la nef.

— Abbesse Sanctorum !

La novice se laisse tomber à genoux, dans un vilain craquement de cartilage contre la pierre.

La Céleste Supérieure Ignatia rejoint Morvenn et lève une main sévère en signe de remontrance.

— Novice, vous vous oubliez.

Ses paroles frappent la jeune fille aussi durement qu’une gifle, et ses joues s’empourprent encore.

— Pardonnez-moi, répond-elle d’une voix tremblante, mais j’apporte une nouvelle de la plus haute importance. On m’a chargée de vous délivrer le message en personne. Immédiatement.

Dehors, dans le cloître, une cavalcade de pieds bottés. Morvenn connaît ce bruit aussi bien que celui de sa propre respiration : une escouade de Sœurs de Bataille, en formation, approchant au pas de charge.

— Vous avez interrompu une cérémonie sacrée ! reprend Ignatia.

— Laisse-la parler, l’interrompt Morvenn qui scrute la novice.

La nouvelle venue tremble comme une feuille, ses mains sont blanchies, exsangues, accrochées aux plis de sa robe.

— Bien. Quelle est cette nouvelle si urgente ?

— Ophelia VII est attaqué !

Des images de la dernière grande bataille pour Ophelia VII s’imposent à l’esprit de Morvenn : le monde cardinal flamboyant sous la lueur impie que vomissait la Grande Faille, les cités de marbre blanc rougies par le sang des fidèles, les flots incessants des Désengendrés qui, un temps, avaient menacé de détruire ou de réduire en esclavage tous ceux qu’ils trouvaient sur leur chemin. Jusqu’à ce que de l’aide finisse par arriver sous forme des Black Templars et du primarque Roboute Guilliman, menant la Croisade Indomitus, elle avait été pleinement résignée à mourir. Chaque jour vécu en plus était un cadeau inespéré de l’Empereur-Dieu, et elle le mettait à Son service.

Mais cette bataille n’était-elle pas bel et bien terminée ? Elle crache le nom du Duc du Changement comme si c’était de la bile.

— Le Tyran de Flammebleue ! Cette abomination est de retour ?

Morvenn éprouve un instant de soulagement réel quand la novice secoua la tête. Quelle que soit la menace à venir, pense-t-elle, rien ne saurait être pire que ce que l’on a déjà enduré.

— Alors, quoi ?

La novice prononce quatre mots, éteignant aussi brusquement que la flamme d’un cierge le soulagement temporaire de Morvenn.

Ce qui arrive sur Ophelia VII est bien pire qu’elle ne se l’était jamais imaginé.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2024 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2024 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Morvenn Vahl: Spear of Faith.
Traduit de l’Anglais par : Mirabelle Quemener.
Illustration de couverture : Robson Michel.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2024.

Morvenn Vahl : La Lance de la Foi © Copyright Games Workshop Limited 2024. Morvenn Vahl : La Lance de la Foi, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2024

ISBN 13 : 978-1-80407-879-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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